Ottantasette.

«87.

Ottantasette gli anni del nonno nell'87. Cinque i miei. Una manina d'anni tutti in un bambino dagli occhi celesti. 

Ed è bizzarro come quelli dagli occhi celesti amino l'azzurro. 

Come io con il mare.
E in quell'ottantasette c'ero andato al mare, con il nonno. Era l'anno dell'anguria. L'estate torrida e soffocante in cui capivo che se il mondo poteva partorire frutti così grandi e onde così infinite, io avrei potuto immaginare desideri e afferrarli. 

Affettarli anche. 

Come l'anguria.
La panchina traballante di fronte al mare, sotto alla stellata di luci del baracchino, dove l'aria calda accarezzava me e il nonno, mi rassicurava. Buffo come un pezzo di legno dondolante mi desse conforto. 

Li potevo mangiare l'anguria. 

Tutte le sere. 

E guardare le onde. 

E perdermi nella banalità di un azzurro che diventa blu al calar della luce. E coccolarmi nei sogni dolci d'anguria in un futuro di bambino, accompagnato dalle onde spumeggianti in porti americani.

E la mente correva, e il masticare si faceva lento, e i semini li ingoiavo per pigrizia fino a che il nonno, trascinandomi mano a mano, mi immergeva in un piumone leggero dove i sogni mi potevano nuotare accanto. 

La serenità del buio spegneva il celeste degli occhi e mi accarezzava la mente sognante. 

Abbracciato ad un'anguria aspettavo l'indomani.» 

Testo e musica di Elletì.

Si, avete letto bene.