domenica 7 settembre 2014

On an Autumn' Sunday.


Oggi c'è il sole.
E va bene.
Ma ieri.
E l'altro ieri.
No vero.
Ecco, insomma succede che l'altra sera all'imbrunire, respiro.
Ma respiro in modo diverso.
Tipo che sono quei respiri che ti dicono anche delle cose, ti aprono la mente, ti evocano momenti, sensazioni, emozioni.
Autunno.

Ho sentito l'Autunno.
Avete idea di quella sensazione che ti guardi intorno e più ti guardi intorno e più senti dentro che siamo in Autunno? Ecco.
Son cose.

E son cose bellissime, tra l'altro.

L'aria che annusi, non è più calda, ha un altro sapore in gola.
Il profumo di fuoco, quell'affumicato pungente che accarezza.
La luce che guardi, non è più forte, è morbida, lineare all'orizzonte.
Le colline hanno un sorriso diverso.
Gli alberi sono diversi nel modo di sussurrare, e le foglie.
E ti vengono in mente le cose dell'Autunno.
Insomma non hai dubbi ad identificarlo, senti che tutto parla di lui.
E lo senti così vicino che hai voglia di abbracciarlo.

Respiri. Chiudi gli occhi.
Senti un brivido.
Dentro, ma che passa fuori.

Poi accendi la macchina.
Guardi il sole che tramonta.
E vai verso.


«Forse puoi abbandonarti di Domenica.. 
Sono cambiamenti, solo se spaventano.»
[Subsonica, Di Domenica]




martedì 2 settembre 2014

Sonetto 116.


Stasera va così. 
Si cucina, si beve, si suona, si canta, si ride
Si piange
E nel rumore delle lacrime si leggono cose, si pensano storie, si intuiscono momenti.
Si fanno pensieri.
Si tessono trame, si implorano nuvole
E poi

"Non sia mai ch'io ponga impedimenti
all'unione di anime fedeli; Amore non è Amore
se muta quando scopre un mutamento
o tende a svanire quando l'altro s'allontana.
Oh no! Amore è un faro sempre fisso
che sovrasta la tempesta e non vacilla mai;
è la stella-guida di ogni sperduta barca,
il cui valore è sconosciuto, benché nota la distanza.
Amore non è soggetto al Tempo, pur se rosee labbra e gote
dovran cadere sotto la sua curva lama;
Amore non muta in poche ore o settimane,
ma impavido resiste al giorno estremo del giudizio:
se questo è errore e mi sarà provato,
io non ho mai scritto, e nessuno ha mai amato."
[W. Shakespeare